O verdadeiro horror de “A Substância” são as nossas inseguranças Quer seja Demi Moore ou Margaret Qualley, deveria aprender a amar-se mais

A Substância é um filme sobre compaixão, e desafiamos qualquer um a dizer o contrário. Respingos, nojentos, extremos, gore. Coralie Fargeat escreveu e dirigiu uma obra excessiva, um filme em que quem alguma vez se olhou no espelho e não gostou do que viu pode se relacionar. A superfície reflexiva é a terceira personagem do filme, que foi apresentado no último festival de Cannes e estreou em Itália no 19º Rome Film Fest. Seja falsa ou verdadeira, inimiga ou amiga, a imagem que reflete pode despedaçar a nossa alma ou impulsionar o nosso ego. A única coisa a fazer é aprender a amar a si próprio como és. O único. E não é assim tão fácil. Para Elizabeth Sparkle, uma Demi Moore sempre radiante, definitivamente não é. Vencedora do Óscar que mudou a sua carreira para programas de fitness, rosto e corpo de um dos programas de treino mais populares que encheram as salas do estúdio de cartazes e sucesso (cujo design lembra o Brilhante de Stanley Kubrick), está na altura de abrir caminho para a carne mais jovem, de preferência entre os dezoito e os trinta anos. Aceitando com relutância que tem de desistir de collant de corte alto e abdominais esculpidos, Lizzy vai recorrer a uma substância experimental que lhe dará uma nova pele. Literalmente. Emergindo como um xenomorfo das suas costas, Elizabeth/Demi torna-se Sue/Margaret Qualley, “a melhor versão de si”. Com um novo rosto e novo corpo, a protagonista vai recuperar o seu antigo lugar, mas num corpo diferente, com um simples ponto a recordar: seja Lizzy ou Sue, que se devem substituir a cada sete dias, é sempre a mesma mulher. Só um.

É incrível como A Substância, com uma ideia tão doentia e brilhante, conseguiu não só expor-nos às inseguranças que sentimos e sofremos constantemente mas também dizer-nos explicitamente que tendemos a ser os nossos piores odiadores. Tanto quando se trata de cuidar da nossa aparência como de preservar o nosso eu interior. Não é uma demonstração lamentável do velho ditado “o que importa é ser bonita por dentro” (e, talvez, se cada um de nós tivesse uma Margaret Qualley dentro, ficaríamos mais do que felizes em deixá-la sair) mas sim que amar cada versão de nós mesmos, cada idade que carregamos, pode ajudar-nos a evitar apodrecer por dentro. E assim o espelho, hostil e lisonjeiro, regressa à cena chave de A Substância. Por mais que você possa esperar que a alma de um terror corporal tão explícito seja sangue jorrando (é), corpos rasgados expelindo órgãos e pus (esses estão lá), e um destino delirante e nojento para seus protagonistas (isso também está lá), para compreender completamente o significado do filme, tudo o que você precisa é de Demi Moore, seu reflexo e o complexo que ele instila em mulheres com mais de trinta anos, especialmente se gastaram o seu tempo e esforço sob os holofotes. A cena não poderia ser mais básica: tentar recuperar alguma autoestima — na pele da Lizzy, claro, não na da Sue — a protagonista concorda com um encontro com uma antiga colega de escola que, depois de a encontrar por acaso, não deixa de lhe lembrar que “continua a ser a rapariga mais bonita do mundo”.

Num vestido vermelho apertado, com um decote profundo e longas luvas pretas (um acessório para o qual há uma razão macabra, mas não queremos revelar muito), Lizzy fica radiante antes de sair de casa, mas o imponente cartaz da imagem saudável de Sue paira sobre a sua autoconfiança como uma pedra. Ela olha para ela, olha para si mesma, limpa a maquilhagem. Ela arruma a si mesma, volta a aplicar a maquilhagem do zero, esfrega novamente o pó, adiciona um pouco mais de batom. Ela está prestes a sair, mas o olhar do outdoor da Sue parece mais pesado, mais próximo, mais crítico. Lizzy volta ao espelho pela terceira vez, limpa a maquilhagem novamente, e desta vez, com raiva, remove o batom como se quisesse fazer uma cicatriz com a tonalidade vermelha brilhante. Ela coça-se, provavelmente, chora de raiva, e rosna ao seu reflexo, incapaz de aceitar as suas pequenas imperfeições fisiológicas, que a substância removeu, juntamente com removê-la. E pensar que esperar por ela no jantar, ao qual ela nunca vai comparecer, é o homem que acredita que ela é “a rapariga mais bonita do mundo”.

Nesse momento, A Substância desenrola-se como uma epifania perante a audiência. Diz àqueles dispostos a ver, mas especialmente aqueles dispostos a compreender profundamente, que uma vez que arrancamos a camada de sangue, imundície, asas de galinha, braços decepados e monstros à espreita (o personagem de Dennis Quaid acima de tudo), a bestialidade do filme é completamente universal. É uma dor tão penetrante como uma espinha quebrada. É uma compaixão pelo protagonista em que reconhecemos aquela vez em que nos examinamos meticulosamente no espelho e encontramos cinco, seis ou até quinze falhas que gostaríamos de mudar no nosso rosto e no nosso corpo. E quando o filme explode, mudando para grotesco à medida que irrompe como um vulcão, essa compaixão se transforma em misericórdia, uma contribuição ativa do público para Lizzy-sue-quem quer que ela seja. Ela só queria ser uma estrela, não apagada. A Pearl ensina-nos isso. Mas uma estrela para quem? O apelido do protagonista “Sparkle” é um sinal. A Substância chega ao sistema estelar que não poupa nem os vencedores da Academia — ou os vencedores do Globo de Ouro, se considerarmos aqueles que tentam tornar-se assim com filmes de autor, como o Mickey Rourke em The Wrestler depois de um pouco de trabalho cosmético a mais — até qualquer mulher ou homem que tenha pensado que uma pequena injecção nunca faz mal a ninguém, a menos que seja a centésima. É um filme humano. O filme humano mais desumano de todos.